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POESÍA

JUICIO DE RAROS COLORES

Las palabras no son nada si no transforman, si no enseñan, si no contienen o desconciertan. Las palabras dicen al mundo que vivimos y dicen, también, al mundo que soñamos. Algo de todo eso, y la magia de un “loco” que regalaba sonrisas al costadito de la muerte siempre omnipresente de un hospital, en el poema de Esteban Alazard.

Ilustración: Diego Abu Arab
Edición 140 - 27 de junio de 2026
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27 de junio de 2026 Reloj 5' de lectura

Quien no conoció a “Chiche”, habitante del hospital, quizá accederá al personaje desde este texto. Lo no dicho en el poema es parte de la poesía, son los espacios que repondrá el avezado lector, porque cuando alguien es parte del paisaje la gente deja de verlo, se naturaliza su presencia, sus saludos, sus chancleteos, y Chiche deja de estar allí para sumar aspectos descriptivos, no para existir.

Emerge

en tus zapatillas de viejo ratón

el silente chillido de tus pasos,

sonrisa dibujada con espacios vacíos

holas al cielo

y charlas con el sol.

Hay eternidad reinando entre tus manos

luces de ocaso y amanecer

y el camino

donde el saludo

es imprescindible alimento.

Un abandono en tu mundo creó

otro mundo,

pasillos testigos de tu felicidad desigual

donde las aves cambian su voz

por tus palabras

y las estrellas

por tus ojos.

Marcha corta de segundero

ir y venir 

con rumbo incierto

enseña la distancia

entre ser real

o espíritu de génesis desconocida. 

Llevás en tus hombros una historia

entre lejanía y tristeza 

como un mensaje secreto.

Tu futuro es instantes

ahí donde termina la calle

donde se abre al mundo

el curioso vaivén de la gente

buscando

un porqué diferente

y la respuesta

es tu juicio de raros colores.

Lo entiendo

cuando la noche lleva en sus mochilas

el poderoso patrón

del insomnio.

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