4' de lectura
Agarro mi birome otra vez.
¿Dónde estará quien me enseñó
trazos que años después
me condenan a escribirte?
Mis vidas vuelan
con el correr del sol.
Nuestros sueños se resecan en la arena.
Nunca alcanzamos el horizonte.
Aun así peleamos, memorables sin memoria.
El destino es (nuestro) campo minado.
Los pájaros muertos nos declaran
que es muy caro el precio de vivir.
Me tapo los ojos y cuento:
uno dos cinco diez.
Hago trampa para ser el mejor.
¿Esa no es nuestra filosofía de vida?
Simulo llegar a cien,
mi corazón late muy fuerte.
No le avisen que en unos años
va a quedar de rodillas queriendo desprenderse.
Busco estrellas en la noche.
Esa irrepetible felicidad
me dice que gané.
Tal vez por última vez encontré lo que estaba buscando.
Contemos cuentos en la fogata:
los fantasmas vienen a jugar un rato.
El calor nos da en la cara
y el frío solo toca nuestra espalda.
Hoy no puedo escribir historias
porque serian cenizas de ese fuego.
Hoy mis letras también son pasado
porque tu risa ya no hace eco en mis mañanas.
Solo sé que somos niños rotos
jugando a pilotear naves
que se estrellan unas con otras.
Agarro mi birome otra vez.
Maldigo saber todo lo que sé:
que me voy a morir.
Que te vas a morir.
O peor:
que me vas a olvidar.
